Envie d'écrire, * tout, rien, du vide, le néant est encore le plus représentatif de l'immensité... * J'aurais pû parler d'aujourd'hui, de babet, de lenn, du forum, de ci, de ça, de lui, de tant de choses, mais je n'ai même pas envie de réfléchir. * Non laissons ces phrases verser dans la toile du cosmos, * laissons les fils se briser sous leur poids, rien pour retenir leur chute, chute infinie, saut au ralenti dans le monde du silence et du temps déformé *, des étoiles pour sourire, la Lune qui boude, Mars qui chante, les âmes perdues qui ont abandonné la lutte, pensées poussières, * coeurs à l'envers, des parcelles * de vie balancées par poignées, un être qui dort sur une planète de sable, de l'encre qui dégouline sur cette toile de l'éternité, où en est le peintre? Il dort, * il est tombé de sommeil au dessus de cette oeuvre inachevée, * et tous ces corps qui s'y sont incorporé, tous ces grains dans un tableau immaculé, chef d'oeuvre fourmilière, trop de choses à voir, juste fermer les yeux et laisser * son corps ressentir la toile, goûter la peinture par la peau, * sombrer, couler, aucun navire à l'horizon, nuit et eau se confondent, on boit le soir et respire la mer, le sens se perd dans les vagues, * les sens sont vagues, pourquoi encore chercher la raison quand elle s'est déjà dissoute dans l'infini, les comètes, ce sont des comètes, éclat de lucidité, trainée d'idée qui se consumme, illumine l'obscurité du cosmos, lueur, tout devient blanc, * réveil, un atome dans l'univers, * qui s'égare le temps d'une seconde dans ses rêves d'immensité, au milieu de ses mots retrouvés, merci de l'avoir écoutée.
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